Si’l n’y avait sur terre que nous, mon amur, nous serions sans complices et sans alliés. Avant-coureurs candides ou survivants hébétés.

Toute la bouche et la faim de quelque chose de meilleur que la lumière (de plus échancré et de plus agripant) se déchaînent.

Celui qui veille au sommet du plaisir  est l’égal du soleil comme de la nuit. Celui qui veille n’a pas d’ailes, il ne poursuit pas.

J’entrouvre la porte de notre chambre. Y dorment nos jeux. Placés par ta main même. Durcis, ce matin, comme du miel de cerisier.

René Char